6 Commenti

1. federica il 2 Aprile 2020 alle 23:37

   ma a chi rispondo?

2. Federica il 4 Aprile 2020 alle 16:55

   Oggi, sabato 4 aprile 202… no, sono foto degli anni scorsi. Se hai qualcosa anche tu da condividere o da commentare, scrivi qui sul sito. Abbiamo scelto una condivisione intima, ancora in ascolto delle tante forze e debolezze che sono in gioco. Intanto guardiamo come eravamo. Forse ci farà pensare ad un miglior domani!

3. camminante il 4 Aprile 2020 alle 22:13

   Puoi anche mandarci delle fotografie di feste passate che tieni in memoria all’indirizzo info@camminanti.it, con il riferimento e la data, e provvederemo a caricarle.

4. Laura il 6 Aprile 2020 alle 10:45

   Ieri ho percorso i sentieri della festa, sì, l’ho fatto, mi autodenuncio.
   Ho rispettato i luoghi, il silenzio, l’aria, le mie gambe, il mio pensiero.
   E nessuno intorno.

   Prima ho faticato un poco, senza alberi ad ombreggiare il tracciato.
   Poi nel versante esposto al vento ho seminato piccoli semi.

   I semi erano stati raccolti a fine primavera scorsa da un’amica preziosa.
   Erano pronti per essere depositati al suolo i semi di ginestra,
   erano già stati sollecitati, con una rapida scottatura, alla germinazione.
   Alcuni semi già con il germe fuoriuscito…

   Li ho depositati al suolo in piccole buchette.

   Poi ho attraversato un sentiero che soltanto due anni fa era un tunnel, un autentico tunnel, di corbezzoli, eriche, mirti, cisti, ginestre…

   Se lasciamo fare, se aspettiamo e non precipitiamo nella tracotanza, il tunnel si riformerà presto.
   E gli stecchi di alberi bruciati e neri saranno presto sommersi.

   Godere del silenzio senza le interruzioni di aerei in cielo mi ha permesso anche di immaginare tutti noi tornare giù per i pendii del monte, senza orpelli ma con tanti sogni in testa, con la spensieratezza di tre giornate all’aria aperta, ad annusare la primavera esplosa, a rispettare quello che abbiamo intorno.

   Ed ho pensato che le prossime volte non sarà una volta l’anno, sarà diluita nel tempo, sarà coltivare ginestre e rispetto, sarà non essere rumorosi, sarà esser cauti, ancora più cauti, sarà più semplice, più leggero…, e il senso sboccerà come sono spuntate le stelle.
   E acquisterà significato nella misura in cui sapremo assieme trasformare in realtà… quanto abbiamo immaginato.

   Ma veramente siamo stati sul monte?

5. Alessandra Cussini il 6 Aprile 2020 alle 23:58

   Ma se ti chiamo ora dormi già?
   Di già, avrei voluto scrivere, poi mi sono accorta che è presto per ricondursi ad una nuova flessione linguistica.
   Sono entrata nella mia stanza,
   gli scuri ancora aperti,
   gli asciugamani di lino appesi al legno delle finestre,
   l’odore di palo santo,
   il mio mutare
   negli abiti
   dalla veglia
   al sonno
   il comó vecchio – che i cassetti si chiudono male –
   la raccolta dei fiori di malva sulla scrivania,
   il finocchietto selvatico appeso alle pareti del telaio
   della finestra
   che guarda il monte
   con la tenda arrotolata
   – libri ovunque –
   e quella voglia di primavera con il vento fermo,
   senza sentire gli odori dei fiori,
   quella primavera fatta di nuovo e di ossi,
   di ossa,
   la carne è finita
   l’amore cocente
   dimenticato, sospeso, ghiacciato senza temperatura, è più semplice, non c’è più persempre,
   e prendo ogni parola con guanti sottilissimi, per le ali,
   la tengo nell’aria di un barattolo per ore e giorni,
   non la consumo prima di ventiquattro ore,
   come se a ricevere
   messaggi,
   scritti,
   saluti
   fosse una buca della posta di una casa isolata
   ai bordi del paese
   al limitare del bosco
   a cui un postino stanco giunge a giorni alterni
   – proteggo i pensieri da me stessa –
   lavo i capelli con un sapone giallo,
   un disco spesso di malgama odorosa
   sbatto i polso verso la terra
   perché il formicolio non avanzi
   taglio a piccole ciocche gli ulivi
   come la domenica delle palme
   sono stata bambina in chiesa
   e fuori, a casa
   con l’odore del brodo di gallina e la sicurezza di avere una madre e un padre che non muoiono mai
   bevo vino rosso, tanto
   intonso,
   buono,
   più del solito, rotondo
   Non sento più niente,
   sento tutto,
   faccio il teatro delle ombre, la notte, al camino,
   le mani stanche
   arrotolate sulle nocche
   le dita come
   zampironi rancidi,
   litigo soave con i riccioli
   dei miei capelli,
   faccio colazioni e merende di burro
   – indimenticabile la morbidezza del latte –
   provo
   ad accorciare le giornate
   guardo
   uomini che piangono – ne soffro dentro –
   Continuo ad avere paura dei topi
   divoro
   non mi divoro più
   Cammino tra gli alberi frondosi con le canzoni del sud alle orecchie
   Ma se ti chiamo ora dormi già?
   Ho trovato una radice di asparago, ieri
   come te l’avrei spiegata?
   Un ramo ritorto, non è di nocciolo,
   come te l’avrei spiegato?
   Una coreografia di resina rappresa
   – la metto nel fuoco,
   ci benedico gli addii –
   una radice interna, un utero capovolto
   come te l’avrei spiegata?
   Sono viva, sono lontana, forse sono ancora viva.

   Domenica 05 aprile sarei dovuta essere in attesa di parole, memorie e addii alla Rocca della Verruca.
   Sono in attesa, sono qui.

   • Elio il 16 Aprile 2020 alle 23:19

     …. come momenti condivisi
     le parole segnano i passaggi
     si sporcano di ricordi
     radici al vento
     nuvole di polvere e profumi
     …. grazie dei doni tristezza vitale